杨优 | 那个女人，用拇指 在胸口摁住暮晚的痛
出品：桃花源间文学社
约稿：拳晃如鸿 编辑：霞满天
◎四月之诗
那个女人，用拇指
在胸口摁住暮晚的痛
风起，愤怒和绝望
随暮色下沉
如一枚正在坠落的树叶
沾满抗争，泪还未干
众鸟的羽毛、凋零的花朵
先于暮色暗黄无华
西边的奉化岭
有佛端坐夜
◎夜里的事物
夜越靠越近
路灯依然站立不动，目光清冷
透过表情，我得到感悟
影子是隐喻的个体
它和夜，都有不可说出的秘密
此刻，思绪恍如一列地铁
从一个站台到达另一个站台
去确认从末谋面的因果
有些疼必须制止
那粒白色止痛片
已进入一条河体内
面带泪珠的女子
从水中走出
◎苏醒
仿佛刚睁开的眼睛
看见四月，看见摇晃的人间
天空未转晴
未了的痛，裸露肌肤外
用手拨撩被风吹乱的白发
需要一些色素，漂染昨日痕迹
那个误入尘世的容器
白天被搅拌成黄昏
更深的暮色植入内心
渐渐地，你痴注于这渗透的事物
◎你的悲伤从未来过
江南，在清晨的眼睛里
滋生出一大片水草
和刚落下的雨，一样湿漉
但这决不是那些雨的故乡
几条鱼，在水草下呼吸
来回游动
它们的身体被围栏设障
最终找不到余波荡起的流韵
风起，带走一些沉默
雨和鱼，难收覆水
你的悲伤也从未来过
◎摇晃的季节
这个季节，每走一步
都摇晃着难言的疼痛
虫鸣，隐于草从
身上长满月季的刺
水土不服
它们和狂风、暴雨
企图将这些痛和刺
冲涮出新的章节
天，依然半睡半醒
掌管着人间秩序
◎异乡者
河水的后半夜，已不见月
大面积的浮萍，在梦乡荡来荡去
被一种原色的苍凉占据
黑暗和忧伤，隐于眉间
酿梦的泪，从天空到眉间
一滴一滴，零落于夜
将万物的平静打乱
看不清的脸，蓄谋已久的生存
随一只水鸟，浮出水面
◎皱纹
1.
它的名字里，塞满落叶
许多时侯，它必须眯起双眼
细数经年的风雨
但这只是皮肤的表象
没有什么，比它
更能折叠尘世的疼痛
2.
如一道道沟壑
秋风，在她的额头和眼角
堆满了这样的宿命
借着夕阳的余光，倾吐经年的孤独
◎那个夜晚
那个夜晚，呼吸缓慢又空旷
走失夜的人，在一片黑里
寻找站立的支点
黑与冷融入甬城的孤独
她倚着马路边的电线杆
低着头，沉默
一只蚊子闻风而来
沾着万物的血
发出嗡嗡的杂音
这令人悲怆
远处的建筑物，渐渐倾斜
泪忍不住流下来，润湿眼角
杨优，宁波市作协会员，著有个人诗集《在荒原上点灯》和《微光》二部，主编《当代诗人十人现代诗精选》。现任中国诗歌报会员室兼三室主编，有诗歌作品见各诗歌平台、杂志及报刊，并录入几十本诗歌合集、年度选本。
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